* * *
Псоми къыщытригъэзэж гъащIэм
куэдым фIаща си цIэм сегъэгумащIэ…
ЗыкIи къыщызэмыджэ ныджэм
сыщытехуэнуми сыхуопIащIэ…
Уафэм и щIагъщIэлъ пшэплъым
плъыфэцIэ къыхуэзмылъыхъуэу, сыхукъуэплъу…
Захуэу узрикIуэ хъунум и гъунэм
сытетрэ сэдзэу къысхэуэу…
мафIэу къысхузэщIэплъэу…
* * *
Меня зовут, как тысячи других…
Порою это кажется мне странным,
И я хочу на остров грез моих,
Где буду я живой, но безымянной.
Чтоб только любоваться день за днем
И не искать эпитета к закату,
Которым полыхает окоем,
Едва прикрытый облачною ватой.
И не пеняя на судьбу свою,
Глядеть на мир и просто быть ничьею,
А здесь мой путь лежит по острию,
Что с каждым новым днем все горячее.
